Als Kind hatte ich (w/21) ein Meerschweinchen namens Pommel, das ich natürlich innig geliebt habe. Irgendwann habe ich angefangen, mir für Pommel eine Persönlichkeit - inklusive Lebensgeschichte und Stimme - auszudenken. Was Kinder halt so machen. Ich war damals neun, und als ich zwölf war, starb mein Meerschweinchen und ich habe keinen weiteren Gedanken daran verschwendet. Vor ein, zwei Jahren hat sich das geändert. Ich fing auf einmal an, mit der piepsigen Stimme, die meinem Meerschweinchen gehören sollte, zu reden. Ich habe auch die Figur "Pommel" an sich wiederentdeckt und führe oft lange Gespräche mit ihr, unterhalte mich mit ihr über ihr Leben und berichte meiner Familie von Pommels Erlebnissen. Wenn mir langweilig ist, führe ich auch schon mal philosophische Diskussionen mit Pommel. Das muss ziemlich krank wirken, ich rede ganz normal und antworte mir dann selbst in einer anderen Stimme. Ich habe Angst, dass meine Mitbewohner das hören. Manchmal passiert es mir auch, dass ich mir erwünschte Reaktionen auf von mir gesagte Dinge einfach mit hoher, piepsiger Stimme dazu sage. Zum Beispiel sage ich "Ich mag die Band x." Und dann füge ich in Meerschweinchenstimmlage hinzu: "Ja, ich auch! Guter Musikgeschmack!" Das ist mir schon einmal vor einer Freundin passiert und sie hat mich ziemlich komisch angeschaut. Ändern werde ich mein Verhalten aber nicht. Manchmal ist mir einfach richtig langweilig.

Ich beichte hiermit eine Kleinigkeit, die mir vor Kurzem passiert ist, welche mir aber nun nachhängt: Und zwar waren ich und meine wunderbare Lebensabschnittsbeauftragte zusammen in einem Baumarkt. Da ich leidenschaftlicher Bastler bin, brauchte ich an diesem Abend eine Dose Silikonspray und eine Dose matten Klarlack. So weit, so gut. Allerdings sollte der besagte Baumarkt in drei Minuten seine Pforten schließen, weshalb ich auf langes Suchen verzichten wollte. Direkt nachdem wir die Kassen passiert hatten und nun mitten im Baumarkt standen, sprach ich also sofort einen Herren mit orangefarbener Weste und rot-weiß gestreiftem Hemd an: "Entschuldigung, aber könnten Sie mir bitte sagen, wo ich hier Klarlack und Silikonspray finde?" Der Mann sah mich in dem Moment an wie ein Teletubby. Er sagte zunächst ganz ruhig "Alter. Ich arbeite hier nicht!" In diesem Moment erkannte ich, dass es sich bei dem Herren zwar sehr wohl um eine Person handelte, welche zweifellos im Baubereich tätig war, aber eben nicht in jenem Baumarkt. Es stand auch dick und fett ein gänzlich anderer Firmenname auf seiner Weste. Aber mein Hirn schaltete wohl automatisch auf "Orange = arbeitet hier!" Ich wollte mich natürlich entschuldigen, als er, jetzt gar nicht mehr freundlich, von sich gab: "Mir geht das vielleicht auf den Sack! Jedes Mal fragt mich irgendwer hier, wo er was findet! Macht doch mal die Augen auf!" Ein wenig perplex wusste ich darauf nicht viel zu sagen, denn der Mann stapfte schon wütend von dannen. Meine Freundin fing bereits an loszuprusten, als er noch rief: "Und Klarlack ist in Gang sieben, wo auch die Klebstoffe und Farben stehen, Mensch!" Jetzt fing meine Freundin schallend an zu lachen und mir war es einfach unglaublich peinlich. Schön aber, er hatte recht. Pünktlich zu Ladenschluss stand ich mit Klarlack und Silikonspray auf dem Parkplatz. Eigentlich hätte es damit gut sein können. Allerdings hat sich meine Holde nun angewöhnt, sich jedes Mal, wenn wir über irgendwas diskutieren müssen, ihre imaginäre Weste zu raffen und mich mit den Worten "Alter. Ich arbeite hier nicht!" stehen zu lassen. Ich beichte also, dass ich nicht nachgedacht habe und alle orangefarbenen Männchen im Baumarkt sofort für dort arbeitende Servicekräfte halte. Es tut mir leid.

Meine Schwester, meine Mutter und ich haben sehr ähnliche Stimmen. Damit haben wir schon so manchen am Telefon veräppelt und verwirrt. Kollegen meines Vaters, die anrufen und gleich anfangen mit: "Hey K., na, ist R. da? Wie war der Urlaub?"... "Äh, ja, ich gebe Ihnen mal meinen Vater!" Sowas ist ja relativ harmlos. Eines Tages hat die Lehrerin meines kleinen Bruders angerufen. Man muss dazu sagen, dass meine Geschwister mir lieb und teuer sind und ich fast alles für sie tun würde. Sie fing gleich ohne Umschweife an mir zu erzählen, dass er wiederholt keine Hausaufgaben gemacht hatte. Mal ehrlich: Ich finde diese Problematik gar nicht so schlimm. Ich bin jetzt 22 Jahre alt und war in der Schule faul, richtig stinkendfaul. Ich habe trotz 2 mal 8. Klasse und 2 mal 10. Klasse einen guten Abschluss gemacht und eine tolle Ausbildung bei einem der größten deutschen Unternehmen gemacht. Nun sitze ich im Ausland und arbeite hier. Und ich habe selten Hausaufgaben gemacht - das nur am Rande. Ich hörte der Lehrerin zu mit einigen "Aha"s und "Mmmh"s als Zustimmung. Sie bat mich dieses Thema noch einmal eingehend mit meinem "Sohn" zu besprechen und hoffte auf Besserung. Ich versprach ihr mit meinem "Sohn" zu sprechen und bedankte mich für Ihren Anruf. Natürlich sprach ich mit meinem Bruder darüber. Aber lockerer und angenehmer, als jede Mutter es getan hätte. Ich schäme mich eigentlich nicht. Natürlich hätte meine Mutter es wissen sollen, aber ich fand mein Verhalten nicht falsch. Manchmal ist es einfacher auf die älteren Geschwister zu hören, als auf die Eltern.
Übrigens: Das ist ja nun schon eine ganze Weile her, aber gestern wollte ich mit meinem Bruder chatten und bekam die Antwort: "Neee, ich muss noch Mathe machen. Sorry."

Manchmal möchte ich meine Freundin einfach mal in den Wäschekorb reinstopfen und mich raufsetzen. Ob sie da reinpasst? Naja, ich kann es ja mal versuchen. Es ist nämlich so, dass ich ihr Gelaber manchmal kaum ertrage. Ich liebe sie und lege sehr viel Wert auf ihre Bedürfnisse. Ich möchte mir aber ein Fußballspiel ansehen, ohne dass sie mir gleich die Fernbedienung an den Kopf wirft! Außerdem sucht sie dauernd körperliche Nähe und möchte fast jede Minute mit mir verbringen. Ist ja auch in Ordnung! Nur brauche ich mal eine Pause.

Vor ein paar Jahren fuhr ich (m/48) mit meinem Auto - nicht zu langsam und nicht zu schnell - über Land. Hinter mir drängelte mehrere Kilometer lang ein weißer Mercedes mit jungen, testosterongeschwängerten Goldkettchenträgern ätzend aggressiv an meiner Stoßstange. Bei dem Gegenverkehr konnten sie aber nicht überholen. Laut Kennzeichen stammten sie aus der nahen Großstadt. Ich wusste, dass im nächsten Dorf eine Blitzkiste war. Kurz vor dem Blitzer fuhr ich rechts ran, die Jung-Stars gaben befreit Gas und wurden mit ordentlicher Geschwindigkeit geblitzt. Danach fuhren sie so langsam, dass ich mich zurückhalten musste, nicht zu drängeln. Aber so hatten sie noch die Gelegenheit, im Rückspiegel meine gute Laune zu beobachten. Bitte vergebt mir meine Schadenfreude!