Von Anfang an war ich Feuer und Flamme für meine Studienfächer und das erste Jahr lief auch wunderbar rund. Dann aber trennte sich mein damaliger Freund von mir und ich fiel in ein tiefes Loch. Das anschließende Semester konnte ich knicken und ich spielte sogar mit dem Gedanken mein Studium an den Nagel zu hängen. Meine beste Freundin riet mir zur Studienberatung. Da ging ich dann auch hin und es passierte Folgendes:

Der Dozent fand besonders viel Zuspruch und Trost für mich. Er bot mir an, dass er mir durch die schwere Zeit helfen würde. Diese lieben Worte taten so gut und die Hand auf meinem Knie bemerkte ich auch irgendwie zu spät. Jedenfalls hatten wir heftigen und phänomenalen Sex in seinem Büro. Der Kerl war zwar gut doppelt so alt wie ich und auch eher nicht mein Typ, aber er wusste genau was er tat. Dann hat sich das Ganze zu einem Selbstläufer entwickelt. Ich hatte sehr oft heißen und hemmungslosen Sex mit ihm, aber immer nur in seinem Büro. Es hat mich tierisch angemacht und ich konnte nicht genug davon bekommen. Das an sich wäre auch nicht so schlimm gewesen, wenn der Kerl mir nicht meine gesamten Hausarbeiten und kleinen Arbeiten geschrieben hätte. Sogar die Abschlussarbeit ist aus seiner Feder. Ich musste nur noch für Prüfungen lernen. Im Gegenzug habe ich ihn einmal die Woche in seinem Büro besucht, wo es dann hart zur Sache ging.

Ich beichte, dass ich einen super Uniabschluss besitze, welchen ich mir erschlafen habe. Es ist unfair anderen Studenten gegenüber und ich schäme mich dafür. Für den Sex kann ich mich nicht so richtig schämen, denn der war einfach genial.

Ich (m/26) bekomme, seit ich denken kann, ziemlich leicht und häufig Nasenbluten. Heute war wieder so ein Tag. Dabei ist mir eine Geschichte von früher eingefallen. Ich war ca. zehn, vielleicht elf Jahre alt, aufgewachsen in einem kleinen Dorf. Wie das bei Dorfkindern üblich ist, gibt es so etwas wie einen allgemeinen Treffpunkt, wo eigentlich immer jemand ist. Bei uns war es eine Bushaltestelle, bestehend aus zwei Holzhäuschen. Es war ein lauer Nachmittag im Sommer und ich war mit meinem besten Kumpel bei der Butze. Und ohne Grund bekam ich wieder Nasenbluten. Erst wollte ich, wie üblich, ein Tempo an die Nase halten und einfach warten. Dann kam uns aber die Idee, das ganze Häuschen vollzubluten. Ich hielt meine Nase also an die Wände, an die Sitzbank, ließ alles auf den Boden tropfen, kurz gesagt überall hin, außer die Decke. Das Häuschen sah aus wie ein Schlachthaus. Überall Blut. Lachend gingen wir dann irgendwann nach Hause.

Abends schlenderte ich wieder zur Butze und stellte fest, dass der komplette Bereich abgeriegelt war. Polizei, Spurensicherung, das volle Programm. Betont lässig fragte ich einen Anwohner, was los sei und es stellte sich heraus, dass ein Teenie-Mädchen, unsere Dorfmatratze, seit dem vorherigen Abend verschwunden war. Mein Kumpel kam dazu, der einzige, der mit mir Bescheid wusste, glücklicherweise sagte er nichts. Ich hatte echt Muffensausen und mächtig Schiss, dass die Sache herauskommt. Ich hatte Glück. Zwei Tage später kam das Mädel zurück, sie ist wohl zu einem Stecher abgehauen und hat ziemlich Ärger bekommen. Ich habe keine Ahnung, wie weit die Spurensicherung gekommen ist, ob meine DNA irgendwo gespeichert ist, oder ob man herausgefunden hat, dass das Blut aus der Nase kam. Die Geschichte hat es sogar in die lokale Zeitung geschafft, damals war ich stolz darauf, heute schäme ich mich.

Nachdem ich mich drei Tage lang auf einer Firmenveranstaltung zum Thema Unternehmensethik über jeden und alles aufgeregt habe, wenn ich nicht gerade selbst vortrug, sitze ich nun am Flughafen, stopfe bei McDonalds von einer grün-gelblichen Soße aufgeweichte Fun Fries und einen Triple Cheeseburger in meinen aufgedunsenen Körper und lese dabei auf dem Handy Beichten der Kategorie Schamlosigkeit und Prostitution. Besser kann man Selbsthass nicht züchten.

Ich versinke jetzt vor Scham im Nirvana! In einem Bildschirm-Fenster hatte ich eine Grafikdatei offen, im anderen Fenster ein Sexting mit einer Freundin. Dabei wollte ich von ihr wissen, ob sie einen Vibrator oder Dildo besitzt, und fragte im Dialekt, ob sie einen Fipsi hat. Irgendwie sind dann durch schlampig ausgeführte Tastenkombinationen die Eingabefenster vertauscht worden. Die Frage nach dem Fipsi stand plötzlich als Überschrift im Konzertprogramm. Ich hab das PDF abgespeichert und an die Druckerei gesendet. Jetzt habe ich schnell alles korrigiert und hoffe, dass die Druckerei meine Korrektur noch annimmt.

Ich bin 50 Jahre alt, glücklich verheiratet, zwei Kinder (15 und 17 Jahre), selbständig und lebe das berühmte "Spießerleben" in einer Doppelhaushälfte. Nun könnte ich eigentlich der glücklichste Mensch der Welt sein. Eigentlich, wären da nicht meine Fantasien. Die Fantasie, einmal vor einer fremden Frau hinknien zu müssen und zu ihr aufschauen zu dürfen. Eventuell mit meinen Lippen ihre Schuhspitzen berühren zu dürfen - diese Fantasie begleitet mich. Das ist ja alles auch noch nicht so tragisch. Sobald meine Frau Stress oder Ärger mit einer anderen Frau hat, möchte ich mich vor eben diese Frauen hinknien. Derzeit steht sie mit einer Frau vor Gericht. Der Gedanke, dass jene Frau mich vor sich knien lässt, sprengt mir fast die Schädeldecke. Ich hatte sogar schon vor, dieser Frau anonym zu schreiben, dass es einen Weg gibt, mit dem sie den Ehemann ihrer Gerichtsgegnerin kontrollieren könnte.

Ich weiß, das ist total schräg und Gott sei Dank habe ich bisher alle Überlegungen verworfen. Ich weiß mir kaum noch zu helfen, wenn mich dieser Zwang überfällt. Wenn ich zumindest einen Namen für meine Krankheit hätte. Egal, ob es Lehrerinnen waren, Geschäftspartnerin, Freundinnen, die zu Feinden wurden - sobald mir meine Frau erzählt, dass sie jemanden komplett bescheuert findet, geht mein Kopfkino los. Irgendwann, so meine Angst, hänge ich so in meinem Zwang, dass ich mich mal einer dieser Frauen tatsächlich anbiete - zum Schuhe küssen. Davon abgesehen, dass mich alle für bescheuert erklären würden, wäre das für meine Ehe ein Fiasko. Ich weiß mir echt nicht mehr zu helfen. Zu einem Psycho-Doktor? Da fehlt mir der Mut, da ich mich endlos für meine Gefühle schäme.