Ich beichte, dass ich beim Public Viewing immer jubele, wenn die Gegner der deutschen Mannschaft ein Tor schießen. Aber nicht, weil ich Fan des Gegners bin, sondern weil es unheimlich Spaß macht, die Leute damit zu nerven. Das habe ich bis jetzt bei fast jeder EM und WM der vergangenen Jahre gemacht und mittlerweile jubele ich schon automatisch. Die Blicke der Leute, die es hören können, sind vernichtend und anklagend. Aber das finde ich um so lustiger.

Ich bin ein urdeutscher Bürger, ohne ausländische Wurzeln und habe auch nichts gegen die deutsche Mannschaft, aber diese kreischende, bemalte und zugedröhnte Fangemeinde, die sich rund um Biergärten und andernorts sammelt, wie die Fliegen um den Haufen, finde ich einfach nur dumm. Den meisten ist der Fußball doch egal, die wollen sich nur besaufen, feiern und Schicksen knallen - und zwar unter dem Deckmantel der EM. Genauso wie die billigen Weiber mit ihren deutschen Trikots aus irgendeinem türkischen Ramschladen, die sichtbar ohne Slips rumlaufen und dann heulen, wenn sie begafft werden. Sonst verbieten die meisten dem Freund das Schauen von Sport und jetzt tun sie alle wie die größten Fangirls. Mal gucken, wann ich wieder etwas zum Jubeln bekomme.

Beim 24-Stunden-Rennen auf einer langen deutschen Rennstrecke im Jahre 1992 habe ich einen großen Fehler begangen, der mich bis heute um den Schlaf bringt. Die Schlaflosigkeit wird immer schlimmer, je näher das 24-Stunden-Rennen jedes Jahr rückt. Damals war ich mit einigen Freunden zum Rennen gefahren. Wir schlugen unser Camp im Bereich Metzgesfeld auf. Für Unwissende: Hier bremsen die Autos von ungefähr 200 km/h auf 130 km/h runter und fahren eine Links-Links-Rechts-Kurven-Kombination. Ich, als eingefleischter BMW-Fan, war natürlich voll und ganz in der Erwartung, dass BMW alles in Grund und Boden fährt und gewinnt. Beim Start sah das auch noch ganz gut aus, dann aber kam die Nacht. Es wurde kalt, das Wetter schlug auf Nebel und Regen um, die allrad-getriebenen Autos wurden immer schneller. Meine geliebten Heckantrieb-BMWs versanken in der Tiefe der Ergebnisliste. Das konnte ich nicht ertragen. Dann kam mir diese verdammte Schnapsidee. Ich nahm kurzerhand eine Rolle Butterbrot-Tüten für Pausenbrote, füllte einzelne Tüten mit Speiseöl und knotete sie gespannt zu. Dann - jedes Mal, wenn so ein Allrad-Ingolstädter kam, schleuderte ich einen dieser Beutel über den Zaun auf die Rennstrecke. Auch er schleuderte - aber gut geölt in die Leitplanken.


Keine Sorge: Die Autos und deren Sicherheitseinrichtung sind so sicher, kein Fahrer hat Schaden erlitten. Sonst hätte ich das nie gemacht. Aufgrund dessen gab es - keine Ahnung wie viele - "Gelbe-Flaggen-Phasen". Während einer solchen hielt mein geliebter BMW-Werksfahrer (genannt Smoking Joe) direkt bei uns an der Unfallstelle an und schnorrte sich eine Zigarette. Was ihm vom Rennleiter eine Stop Go Zeitstrafe bescherte - er wurde zum Kaffee geboten. BMW gewann dann dennoch mit einem traumhaft schönen M3 vor einem weiteren BMW, Opel wurde ganz starker Dritter. Mein Gewissen plagt mich bis heute, weil ich derjenige bin, der Audi um den Sieg gebracht hat. Der bin, der den Streckenposten einen Arsch voll Arbeit beschert hat, meine Freunde um unser Speiseöl beraubt hat und Smoking Joe zu einem Kaffeekränzchen beim Rennleiter verholfen hat. Reumutig erbitte ich Ablass.

Ich kriege jeden Tag aufs Neue die Krise, weil meine Arbeitskollegin einfach kein ordentliches Deutsch sprechen kann. Sie hat keinen Migrationshintergrund, ist auf eine deutsche Schule gegangen und hat eine kaufmännische Berufsausbildung abgeschlossen. Trotzdem kann ich nur immer wieder mit dem Kopf auf den Tisch hauen, wenn ich höre, dass es mal wieder mit ihren Erzählungen losgeht. "Das Essen war kalt gewesen", "Wir waren dann bei Oma Helga gewesen", "Ich war in der Pause gewesen." Dann möchte ich ihr am Liebsten mit einem Duden ins Gesicht schlagen. Ich weiß gar nicht wirklich, ob ich um Absolution bitten möchte, es regt mich nur noch auf.

Ich möchte beichten, dass ich eine gute Freundin von mir mit meinem Kumpel aufs Übelste verarsche. Aber sie ist selber schuld, da sie wirklich strunzblöd ist. Jetzt hat sie mich zu einer Party eingeladen, aber ich werde lieber auf die Kirwa was trinken gehen.

Ich war mal bei meinem besten Freund in Berlin zu Besuch.
Schließlich musste ich mal scheissen und die Wurst ging nicht runterzuspülen (war wohl ein verdammt altes Haus). Dann habe ich sie mit vviiiiiiiiieeeeeeeeell Klopapier rausgeholt und einfach aus dem Fenster geworfen (5. Stock). Ich fühlte mich danach auch wie eine kranke Dreckssau