Ich beichte, dass ich das erste Mal in meinem Leben (fast 30) richtig liebe. Womit ich meine bisherigen Liebschaften, anders kann ich sie jetzt retrospektiv nicht nennen, zugleich zu Statisten in meinem Leben mache. Wie ich das weiß? Was ist diesmal anders? Täglich fühle ich das unbändige Bedürfnis, Mails wie folgende zu verfassen: Weißt du, manchmal denke ich mir müssten doch irgendwann die Ideen ausgehen oder ich befürchte, dass ich mich im Ausdruck meiner Gefühle zu dir wiederholen könnte, doch dies ist nicht der Fall, du bist mir ein Quell unerschöpflicher Inspiration und auch der Selbst-Motivation. Ich neige fast zu sagen, so muss sich Beethoven gefühlt haben als er Schillers "Ode an die Freude" vertonte, nur dass sich die freigesetzte Energie nicht, wie bei ihm, in solch musikalisch/künstlerisch-kreativer Manier manifestiert sondern sich endogen in mir selbst verteilt und sich in Form von eben genannter Inspiration entfaltet. Diese ist in ihrer Qualität viel polyvalenter, sie adaptiert sich an meine prioritären Interessen und gibt ihnen den nötigen Vorwärtsschub. Darum übertreibe ich nicht, wenn ich sage, dass ich dir zu danken habe, dafür dass du bist, dass du bist wie du bist, wo du bist und auch zu meinem Glück, meiner Freude ein bisschen für mich bist. Ich habe, besser gesagt hatte manchmal den Eindruck du glaubtest, ich meinte es nicht wirklich ernst, ich wäre, was Beziehungen und Frauen anbelangt, so etwas wie ein Trophäensammler, doch tatest du mir Unrecht, ich war ein Suchender, eigentlich wie jeder vergeblich Suchende eine bemitleidenswerte Kreatur, bis ich dich traf, womit meine Suche einen neuen Sinn bekam, drum glaube mir, wenn ich dir sage dass du es bist, was ich brauche und nicht mehr.

Ich (m/20) muss beichten, dass ich während meiner Bundeswehrzeit im Büro öfter mal den Hörer nicht richtig aufgelegt habe, damit niemand anrufen und mich beim Chillen stören kann.

Ich fahre nebenbei, um mir meinen Wagen zu finanzieren, für die örtliche Pizzeria Pizza aus und beliefere allerlei Menschen. Die Arbeit macht mir eigentlich Spaß, man kann chillen und Musik hören oder mit Freunden quatschen, die mitfahren. Einmal hatte ich besonders Spaß. Ich sah, dass ich zu meiner mir fremdgegangenen Ex-Freundin liefern musste, es war eine Salami Funghi, also Salami und Pilze. Kurzerhand macht ich auf der Hälfte der Fahrt an einer Bushaltestelle stop und hob einen der Pilze an. Zeitgleich holte ich aus meinem tiefsten Inneren den dicksten, höchst-verschleimtesten Qualli hoch und rotzte ihn auf die Stelle, wo der Pilz saß. Schön grün, fiel aber durch Oregano kaum auf. Pilz wieder drauf gesetzt und abgeliefert. Die wird ihr bestimmt geschmeckt haben.

Ich bin in der Ausbildung, lese auf Arbeit nur Beichthaus, chatte bei ICQ und surfe im Forum. Daheim bin ich nur am Weed rauchen, zocken, Filme schauen und 5-gegen-Willi-spielen. Aber in Kursen und in der Berufsschule bin ich immer der beste (Schnitt dieses Jahr: 1,0!), obwohl ich kaum lerne und teils auch während des Schultages chille. Ach ja, ich habe mal von so einer alten Schachtel, die im Gelände vom Kindergarten wohnte, den Zeitungsbriefkasten mit einem Chinaböller Größe D beglückt.
Und da ich eine eigene Wohnung habe, relativ gut verdiene und weit weg von meinen Eltern wohne, gehts mir eigentlich ganz gut. Bis auf die Tatsache, dass ich zu feige bin, Mädchen anzusprechen, die mir gefallen und ich deshalb schon ewig keine mehr im Bett hatte, geschweige denn eine Freundin. Die Bong eines Freundes habe ich auch auf dem Gewissen. Das weiß er aber schon. So, jetzt bin ich froh.

Ein relativ kühler Dienstagabend, eine Flasche Gin und ein paar Reste Gras vom angebrochenen 10er vom Abend davor in der Tasche, treffe ich mich mit einem Kollegen vor meiner Schule, bereit diese zu stürmen, weil wieder ein gemütlicher Abend organisiert wurde. Schnell Becher rausgeholt und getrunken und schon wurde es warm ums Herz.
Nur, wenn dein Kollege Schweizer und Kiffer ist, bleibt es nicht lange aus und wir chillen uns in irgendeine Ecke und bauen einen. Krasse Mische wie immer. Und ein perfekt gedrehter Holländer in der Hand, haut mein Kollege den Jay ein. Man sagt ja, Trinken und Kiffen verträgt sich nicht. Naja, hat auch irgendwie gestimmt, denn knapp eine halbe Stunde stehe ich total breit vor den Musikräumen meiner Schule und versuche mir einzureden, ich wäre nüchtern und dieses schwindelige Gefühl wäre nicht da. Hat irgendwie nicht geklappt und deshalb fühlte ich mich gezwungen in die Musikräume zu kotzen. Nur schade, dass der Hausmeister zugeguckt hat.