Ich möchte beichten, dass ich immer öfter Spaß daran habe, meinen Mann zu schlagen. Am Anfang unserer Beziehung haben wir uns oft über alte Erziehungsmethoden unterhalten und wir haben darüber geredet, dass wir beide in unserer Kindheit nie geschlagen wurden. Ich hatte dadurch immer ein schlechtes Gefühl in mir, weil meine Freunde geschlagen wurden und somit Vergebung für ihren Mist, den sie machten erhalten haben, ich musste hingegen aber immer mit Schuldgefühlen rumlaufen. Nächtelang haben wir darüber geredet und letzten Endes habe ich ihn gebeten, mich zu erziehen, so wie es damals war. Einen Rohrstock besitzen wir schon lange. Er hat eingewilligt und gemerkt, dass ich mich aufgrund der Erziehung positiv verändert habe und hat mich ebenfalls gebeten ihn zu erziehen, wenn er Unrechtes tut.

Er hat gesagt es liege aber in meiner Hand, ob ich ihn schlagen möchte oder ob er Hausarrest oder Schreibstrafen bekommt. Ich habe mehrere Sachen ausprobiert, am häufigsten jedoch bekommt er eine Tracht Prügel. Ich mittlerweile nicht mehr, was mir eigentlich sehr fehlt, nur ich will ihm das nicht sagen, weil ich will, dass er es aus eigenem Willen tut und nicht weil ich es mir wünsche. Er hält die Schläge nur sehr selten aus und hat starke Schmerzen dabei. Ich könnte ihm auch andere Strafen geben, ich weiß jedoch nicht, warum ich das nicht tue und ich muss zugeben, ich habe manchmal Spaß daran ihn zu schlagen, wobei es mir hinterher, wenn er weinend auf dem Bett liegt, leidtut dass er wegen mir Schmerzen hat.

Es ist schon fast 35 Jahre her, aber es beschäftigt mich immer noch ab und zu. Ich war noch ein junger Bursche und hatte gerade ausgelernt, als ich als Urlaubsvertretung in einer Dachdeckerei anfing. Die Arbeitskollegen waren alle total okay, bis auf Einen! Dieser hieß Robert und rief immer sofort beim Chef an, wenn wir mal eine Pause machten, um ein Bier zu trinken. Und sehr schnell kam dann auch der Chef und verpasste uns einen "Einlauf"! Eines schönen Tages hatten mein Kumpel Wolfgang und ich die Nase voll von Roberts Gepetze. Wir gingen in den Frühstücksraum und Wolfgang pinkelte in Roberts Thermosflasche und ich klappte sein Brot auf und spuckte Robert einen "Grünen" auf die Stulle und klappte sie wieder zu. Beim Frühstück beobachteten wir Robert ganz genau und als er herzhaft in seine Wurststulle biss, ist mir dann aber doch ganz schlecht geworden. Und als er auch noch sagte, dass sein Tee heute salzig schmeckt, da konnte ich nicht mehr. Gleichzeitig musste ich lachen und würgen und bin dann aus dem Frühstücksraum gerannt. Mit Robert habe ich natürlich nie darüber geredet.

Fünf Jahre lang war ich mit meinem Freund zusammen - immer wieder habe ich ihm verziehen, wenn er mich betrogen hatte, doch irgendwann ist das Fass einfach übergelaufen. Ich habe Schluss gemacht und nach unserer Trennung so viele Dinge erfahren, dass meine Wut ins Unermessliche stieg. Er ist damals nach drei Jahren Beziehung zu mir nach Wien gezogen. Fast zwei Jahre lebte er bei mir und es war die reinste Hölle. Nachdem vorletztes Jahr Schluss war, ist er wieder zurück nach Deutschland, zu seiner neuen Freundin, die er parallel zu mir hatte. Circa sechs Monate, nachdem er weg war, bekam er einen Brief vom Finanzamt. Natürlich habe ich den Brief geöffnet, anstatt ihn an ihn weiterzuschicken. Darin stand, dass er nach der Berechnung fast 1500 Euro erwarten kann und er seinen Steuerausgleich innerhalb der nächsten BlaBla abgeben soll, ansonsten verfällt die Rückzahlung. Den Brief hat er nie bekommen, ich habe ihn an meine Pinnwand geheftet und blicke jeden Tag mit einem Lächeln darauf. Lieber soll das Geld verfallen, als dass dieser Arsch auch nur einen Cent bekommt.

Drittes Lehrjahr Hotelfachmann. Anno 1998. Morgens bei einem Kollegen Kaffee getrunken und eine gute Pfeife geraucht. Vielleicht ein wenig zu gut. Auf dem Weg von ihm zur Arbeit kam mir der Gedanke, dass man 1.) den Blinddarm nicht braucht und 2.) nach dessen Entfernung auch erstmal frei hat.

Das Krankenhaus lag neben dem Hotel. Ging dann sehr fix, bei der Aufnahme über Schmerzen geklagt, Arzt hat sich alles angeschaut und ich saß recht breit rum. Arzt ging kurz raus, kam wieder rein und sagte: OP ist grad frei, können direkt los legen. Nunja. Was solls. Ab in das OP-Nachthemd. Störend war der Krankenpfleger der dann die Rasur vornehmen wollte, davon hab ich vorher nix gewusst. Einweg-Rasierer. Hölle.

Danach Schwester Stephanie-Deckenperspektive. Habe das OP-Team sinnlos vollgequasselt und dann gings Licht aus. Spätnachmittags wurde ich in einem Dreibett-Zimmer wach, in dem schon vier Andere lagen. Mein Bett stand an der Wand, direkt über mir der laut laufende Fernseher mit Fußball. Pflichtversichert...selbst schuld. Beim ersten Aufstehen am 2ten Tag nach der OP bekam ich dann keine Luft mehr. Ab zum Röntgen - Lungenentzündung. Prima. Nichtmal zum Balkon durfte ich humpeln um eine Kippe zu rauchen. Nach weiteren 4 Tagen habe ich mich selbst entlassen. Die Pfeife habe ich nie mehr angepackt.

Meine Oma hat mir vor 10 Jahren im Streit gesagt, dass mein Ur-Opa, den ich sehr gern hatte, mich nicht lieb gehabt hätte. Das wird zwar nicht gestimmt haben, aber das habe ich ihr sehr übel genommen und habe seitdem den Kontakt mit ihr vermieden. Ich habe sie nicht zu meiner baldigen Hochzeit eingeladen und habe einfach aufgelegt, als sie vor ein paar Monaten mal angerufen hat. Ich habe ihr den Tod gewünscht und sie als böse alte Hexe bezeichnet, die nach ihrem Tod in der Hölle schmoren würde. Letzte Woche ist sie gestorben und auf der Beerdigung habe ich doch geweint und mir gewünscht, es wäre anders gelaufen.