Ich sehe mir gerade wieder meine aktuelle Lieblingssendung an. Darin geht es darum, dass jeweils drei sozialbehinderte Sonderschüler um einen "Ausbildungsplatz" kämpfen, den jeder Mensch mit einem IQ über der Zimmertemperatur nicht mit dem Hintern ansehen würde. Ich muss schon immer über die billige Charakterisierung am Anfang lachen. "XXXX ist die Kreative, YYYYY die Kämpferin und ZZZZZ das Küken!" Dabei müssen die Kindchen dann schlau, frech oder niedlich in die Kamera gucken. Richtig lustig finde ich es aber, wenn der oder die erste Pickelbratze rausfliegt. Dann fließen die Tränen, und die sowieso nur rudimentär ausgeprägte Fähigkeit zur Kommunikation verkommt zu einem Stammeln. Ich liege da schon am Boden. Dann aber erst die Aufgaben: Die designierte neue Putzfrau darf dann das Klo putzen und kotzt, weil sie glaubt, die braunen Flecken im Klo wären Kot. Dabei ist es Pudding. Oder es soll Hotelgästen ein Frühstück serviert werden, und man muss fünf Mal laufen, um es halbwegs richtig hinzukriegen.

Aber der Hammer war heute eine junge Dame aus Osteuropa, die in einem Wellness-Club arbeiten wollte. Sie sollte dekorieren, und als Test wankte ein Testgast aus der Sauna und brach mit einem gestellten Kreislaufkollaps zusammen. Man erwartet nun, dass das Personal springt und einem hilft, oder? Nein, die Pickelbratze machte cool mit dem Dekorieren weiter. Als Erklärung lieferte sie im dümmlich-Tonfall: "Ich mache halt immer erst eine Sache zu Ende." Aha, du dumme Sau, deine Dekorationen wären dir im Job also wichtiger als ein Menschenleben! Natürlich hat sie den Job nicht bekommen. Allerdings hat man ihr noch ein Praktikum angeboten. Vielleicht lernt sie ja doch noch, wie man ein Klo richtig putzt. Wenn ich mir so was ansehe, weiß ich, warum ich regelmäßig Service-Kräfte zum Heulen bringe oder für deren Entlassung sorge. Das ist übrigens meine Beichte: Ich hasse deutschsprachige Service-Kräfte!

Ich höre bald in meiner Dienststelle auf und weise im Moment meine Nachfolgerin ein. Schon seit dem ersten Tag jammert sie mir die Ohren voll, wie mies sie die Arbeit hier findet und dass sie sich das so nicht vorgestellt hat. Dann sagt sie dem Chef am zweiten Tag auf dem Kopf zu, dass sie alles scheiße findet und dass sie sich von ihm schlecht behandelt fühlt. Und immer sind die anderen schuld. Dabei ist sie selbst zu blöd, um fünf Meter geradeaus zu gucken. Sie kann weder Word richtig bedienen, noch einen Drucker anmachen, ans Telefon gehen oder um 8 Uhr da sein, wenn man das vereinbart hat. Jetzt stehe ich auf Standpunkt: Man kann ja ruhig dumm sein, man muss sich nur zu helfen wissen. Sich helfen kann sie aber auch nicht. Keinerlei Problemlösungskompetenz. Was bin ich froh, dass ich die dumme Kuh nur noch zwei Tage ertragen muss!

Ich (m/20) beichte, dass ich entsetzt bin und Verachtung und Hass empfinde. Ich arbeite in einem großen multinationalen Konzern mit 5-stelliger Mitarbeiterzahl. Das Einstiegsmonatsgehalt, ohne studiert haben zu müssen, liegt bei ca. 2500 Euro Brutto. Der Anteil studierter Mitarbeiter dürfte bei 30 Prozent liegen. Also von Menschen mit schlechter Erziehung sollte man hier nicht ausgehen. Jedes Mal, wenn ich auf einer mittelgroßen Toilettenanlage (zwei Kabinen, zwei Pissoirs, ein Waschbecken) sitze, um mein großes Geschäft zu verrichten - und dabei lasse ich mir gerne mal Zeit, u.a. um Beichthaus, heise, oder sonst etwas auf dem Smartphone zu lesen, höre ich, wie Leute reinkommen. Normal läuft das so ab: Tür auf, Schritte, Reißverschluss, Plätscher Plätscher, Reißverschluss, Schritte, Wasserhahn auf, Plätscher, Wasserhahn zu, Abputzgeräusche, Tür auf, Tür zu, Ruhe. Aber das eine oder andere Mal kommt es vor, dass das Szenario nur aus "Tür auf, Schritte, Reißverschluss, Plätscher Plätscher, Reißverschluss, Schritte, Tür auf, Tür zu, Ruhe" besteht.

Es ekelt mich an und ich hasse diese Leute. Leider - oder vielleicht auch zum Glück - sehe ich die Fratzen der Arschlöcher nicht, die den Schmodder von ihren Händen nach dem Geschäft nicht abwaschen. Das Ganze würde mich nicht so ärgern, wenn jeder einen festen Schreibtisch hätte. Aber wir arbeiten im Schichtsystem und man teilt die vorhandenen Tische, Tastaturen und Telefone untereinander je nach Schicht. Auch wenn die Firma Desinfektionsspray etc. bereitstellt, finde ich es zum Kotzen, daran denken zu müssen, dass sich in 20 Minuten von sieben Leuten, 2-3 nicht die Hände waschen. Ebenfalls hasse ich die Arschlöcher, die sich zu fein oder einfach zu blöd sind, um die Klobürste zu benutzen und die Toilette in dem Zustand zurückzulassen, wie - im Optimalfall - ihn die Putzfrau jeden Morgen nach ihrer Arbeit zurücklässt. Und ich weiß, dass mein Chef (mit hohem fünfstelligen Jahresgehalt + Dienstwagen in der Oberklasse) ebenfalls zu den Klobürsten-Verweigerern gehört, da das Einzelklo, das wir haben, ohne Ende verdreckt war, nachdem er zur Tür rauskam und ich es für mein Geschäft nutzen wollte. Ob er sich die Hände gewaschen hat? Keine Ahnung, ich hoffe ja! Ich wünschte ich könnte dem ein oder anderem diese Unreinheit nachweisen und ihn zur Rede stellen.

Mein Vater packt seine Zahnprothese vor dem Schlafengehen immer in Klopapier und verstaut sie bei seinen Rasiersachen. Das sind, so weit ich weiß, 3-5 künstliche Zähne. Na ja, gestern habe ich das nicht gewusst, ich habe mich nicht mehr erinnert, dass er das tut, und habe das Bündel Klopapier also einfach in die Kloschüssel geworfen und habe auch so ein metallisches Krachen gehört, mir aber nichts dabei gedacht. Er weckte mich dann knapp um 2 oder 3 Uhr auf, um zu fragen, ob ich denn wüsste, wo die Zahnprothese sei.

Erschrocken sagte ich, dass ich es nicht wüsste. Ich fühle mich so mies, ihn angelogen zu haben, er sucht sie den ganzen Tag, er kann ohne die Prothese gar nichts Festes essen. Wieso packt er sie in Klopapier? Oh Mann, ich kann ihm jetzt hier nicht die Schuld geben, ich bin Schuld an allem und jetzt wird er 600 Euro zahlen müssen, um sich neue Zähne zu machen und dieser Umstand ist wieder absolut grässlich, weil wir nicht gerade reich sind. Ich bin so ein Arschloch, ich kriege den Gedanken nicht weg, dass ich sein Leben unbeabsichtigt schlimmer gemacht habe.

Ich spiele Schlagzeug in einer Punkband und sehe nicht ein, warum ich beim Üben im Keller die Fenster schließen oder die Trommeln mit Dämpfern versehen sollte, vor allem, wenn die Kinder meiner Nachbarn gerade ins Bett gegangen sind. Ich finde, es kann für die lieben Kleinen nur kreativ sein, wenn sie gegen acht Uhr abends mit 110 dB Schlagzeugsolo beschallt werden.