Tja - was soll ich sagen. Ich arbeite in einem großen Unternehmen mit 130 Angestellten. Die Hälfte davon sind Frauen und 50 % davon passen voll in mein Raster. Ich muss mir jeden Morgen einen von der Palme wedeln, damit ich überhaupt den Vormittag überstehe. Meist gehe in in der Mittagspause irgendwohin und mache es gleich nochmal. So rette ich mich über den Tag. Manchmal ist es aber so schlimm - Sommer und entsprechende Klamotten - dass ich mich regelrecht zurückhalten muss, damit ich nicht meinen schweinischen Fantasien nachgebe. Irgendwie peilen die Mädels das nicht mal richtig und machen noch anzügliche Bemerkungen. Warum dürfen Frauen in diesem Lande überhaupt arbeiten? Auf die Dauer ist das alles sehr anstrengend.

Vor ca. 3 Jahren war ich mit ein paar Freunden auf einem kleinen Fest. Das ganze fand in einem Bierzelt statt, das man auf dem Sportplatz gleich neben unserer Schule aufgestellt hatte. Bier gab es auch. Aus Geldmangel hatte man angeblich irgendwo Dixiklos aufgestellt - die fanden wir aber nicht. In unserer Not (Bier geht ja wirklich durch wie nichts) flüchteten eine meiner besten Freundinnen und ich vom Festgelände, um zumindest mal dem ganzen Rummel zu entkommen. Wir sahen uns um, ob sich auch wirklich keine Schaulustigen in unserer Nähe befanden und erblickten... unsere Schule! Nachdem wir den obligaten denkst-du-dasselbe-wie-ich-Blick ausgetauscht hatten, eilten wir mit zusammengezwickten Beinchen auf den Schulhof, den man Gott sei Dank jeder Zeit von der Straße aus erreichen kann. Zwischen riesigen Blumentrögen und auf den Asphalt aufgemalten Schachbrettern verrichteten wir dann also unsere Notdurft und hinterließen gelb gesprenkelte Taschentücher. Wochenlang lagen die am Schulhof rum und die Kinder aus den Klassen unter uns tapsten mit ihren Patschen da rein. Wenn die gewusst hätten, dass das die Hinterlassenschaften zweier siebzehnjähriger Mädchen waren, die einfach zu viel Bier getrunken hatten.

Ich liebe ja diese Auswanderer-Dokus, die sie zurzeit in Massen bringen. Deutsche Versager, die es hier zu nichts gebracht haben, wandern irgendwo hin aus, wo die Arbeitslosigkeit höher und das BIP niedriger sind als hier und glauben, dort einen Neuanfang machen zu […]

Mit neun Jahren habe ich zum ersten Mal eine dieser kleinen Schaumstoffmatten, die in etwa die Größe und Breite eines Neunjährigen haben, gepimpert. Das hat mir sehr viel Spaß gemacht. Die Idee und die Bewegungen während der Ausführung kamen eigentlich von ganz alleine. Ich wusste nicht, was Sex ist und erst recht nicht, dass das, was ich da machte, etwas damit zu tun hat. Wenig später fiel mir auf, dass ich so ein Ähnliches, aber deutlich geileres Gefühl kriege, wenn ich mich längere Zeit vor starken Düsen im Schwimmbecken aufhalte, wenn sich diese auf Höhe meines Pillemanns befinden. Als ich 10,5 Jahre alt war habe ich irgendwo das Wort "runterholen" aufgeschnappt und fragte einen älteren Cousin nach der Bedeutung, die ich nicht kannte. Als er mir erklärte, wie das ging, tat ich so als fände ich es ekelhaft und befremdend, probierte es aber zwei Tage später an mir aus. Es war schon ein bisschen komisch, da unten rumzufummeln und aus heutiger Sicht war es vor allen Dingen komisch, es zu tun, ohne zu wissen, welchen Akt diese Tätigkeit zu imitieren versucht.

Allerdings spürte ich nach ein paar Minuten, dass es sich allmählich so ähnlich wie die Schaumgummimattenpopperei und die Düsenbefriedigung anfühlte, und machte weiter. Irgendwann kam ich zum Orgasmus. Von da an wichste ich eigentlich ziemlich oft. Heute bin ich 16 und die Pubertät war quasi noch nicht da. Ich habe keine Achselhaare und erst seit ein paar Wochen ein paar wenige Schamhaare. Außerdem hatte ich noch keinen einzigen feuchten Traum. Wenn ich meinen hässlichen Minipimmel melke, kommen neuerdings ein paar Tropfen durchsichtiger Flüssigkeit heraus. Bis vor zwei Monaten kam gar nichts. Wie ihr euch eventuell denken könnt, habe ich panische Angst, dass der erste Absatz etwas mit dem zweiten zu tun haben könnte.

Ich verbringe meine Zeit allein in meinem Zimmer, fühle mich beschissen. Ich hatte eigentlich gehofft, dass es mir etwas bringt, all dies zu schreiben. Jetzt, da ich feststelle, dass ich mich eigentlich nur noch beschissener fühle, wenn ich schreibe, weil ich mir dadurch der Hoffnungslosigkeit und dem Elend meiner Situation erst richtig bewusst werde, höre ich lieber auf. Ich hasse euch alle, mich selbst allerdings noch mehr.

Ich (männlich, in der Blüte meines Lebens, geradezu verschwenderisch bestückt) komme beim Sex zu spät. Jawohl, richtig gelesen. Ich brauche zu lange! Ist fast jedes Mal dasselbe - nach einer quälend langen Zeit rolle ich frustriert von meiner Freundin, die schon seit einer halben Ewigkeit fertig ist, herunter, und habe keine Lust mehr. In der Zwischenzeit ist auch meist die Sonne wieder aufgegangen, irgendwo ein neuer Krieg ausgebrochen, oder Tokio Hotel wieder out. Furchtbar! Von allen Problemen dieser Welt, von allen Männern dieses Universums, muss ausgerechnet ich zu lange brauchen und mich umgekehrt zur Realität verhalten. Wenn es nicht so witzig wäre, würde ich mich erschießen.